Ich kann nicht eindringlich genug
vor den Gefahren warnen,
dass die eigenen Freunde
irgendwann heiraten
oder Königliche-Hof-Erfinder werden.
An einem Tag
ist man noch eine Gruppe Gesetzloser,
lauter abenteuerliche Gefährten,
die einfach aufbrechen,
wenn es langweilig wird.
Die ganze Welt steht einem offen - und dann, plötzlich,
interessiert sie das alles nicht mehr.
Sie wollen es warm haben.
Sie fürchten sich vor dem Regen.
Sie fangen an, Sachen zu sammeln,
die viel zu gross sind für einen Rucksack.
Sie halten nichts mehr davon,
plötzliche Entschlüsse zu fassen und genau das Gegenteil von dem zu machen,
was geplant war.
Früher setzten sie Segel,
jetzt schreinern sie kleine Regale
für's Geschirr.
Das Schlimmste war, dass ich mich
davon anstecken liess.
Je gemütlicher wir es zusammen am Kachelofen hatten,
desto schwieriger wurde es,
frei und kühn
wie ein Seeadler zu sein.
Ich war eingesperrt und trotzdem keiner von ihnen,
und schliesslich war ich überhaupt nichts mehr,
und es stürmte und regnete
immerzu.
Der Muminvater in Tove Jansson, "Muminvaters wildbewegte Jugend"
